« La vie est la chose la plus inconséquente qui soit. Elle continue » Ernst LOTHAR, Mélodie de Vienne, Éditions Liana Lévi Parlons peu, parlons net : je suis fatigué de tous ces romans sur la Shoah, le nazisme et la deuxième guerre mondiale, écrits par des écrivains qui n’ont pas vécu cette époque et…
Lire plusImre KERTÉSZ, Être sans destin, roman traduit du hongrois par Natalia Zaremba-Huzsvai et Charles Zaremba, 1975, Actes Sud, 1998, pour la traduction française
Ayant refermé le livre, je me suis surpris à penser que la pire des folies ‒ après ça ‒ serait de croire encore à un possible « grand soir de la sagesse », d’espérer sa venue… Sauf à le trouver peut-être « quelque part, de l’autre côté, parmi les mains blanches de la lumière », comme l’écrivait le poète André Frénaud… Ce sera peut-être aussi votre réaction, lorsque vous aurez lu Être sans destin.
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